Las palabras de Walt Whitman y el patio de Teresa....

Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles. 

                           Walt Whitman

A este poema lo leimos con Teresa (Albarenque), en el patio de su casa. Entre el verde, tomando hojas de hierba entre las manos revivimos las palabras del ingles que supo cantarse a si mismo y a la naturaleza. Que supo hacernos ver y valer la vida diariamente, a todo momento. Observar el mundo en una hoja de hierba. Asi fue como surgio el poema que acompaña a este post. 

                                              Hojas de hierba por aqui...

                                              Como Walt, hoy creo que el color de la pared,

                                               y las sillas azules,

                                               y la imagen de Teresa,

                                               son la mas garnde de las obras 

                                               de la lejania

                                               de esta mania de ser.

                                               La palabra Memoria se me asoma, 

                                               y es que esta hierba me parece pasada y presente,

                                               atemporal.

                                               Unos tarros dibujan corazones descalzos.

                                               Una jaula improvisada, con sus dos loros,

                                               hace metafora de la libertad ante su puerta abierta.

                                               La vereda se dirige hacia un verde

                                              que refluye en mis ojos.

                                              Creo que un ave me mira,

                                              y creo que yo lo miro. 

                                             Me invaden miradas y sensaciones.

                                             Hasta siento que la vida existiese.

                                                                                                         Kevin Jones